Pewnego wczesnego poranka, jakieś dziesięć lat temu, miasto dopiero się budziło, kiedy Jayne Amelia Larson zaczęła wyciągać z tylnego siedzenia syna jednego z najbogatszych ludzi w Los Angeles. Poprzedniego wieczora dwudziestoparoletni amator nocnych imprez zażądał od szoferki, by znalazła „prostytutkę transwestytę” dla jego dziewczyny, która – jak mówił – „chciała wyleczyć z homoseksualizmu kolegę geja”. Jeździli więc godzinami po bulwarze Santa Monica wielkim lincolnem, aż dziedzic zwymiotował, zapadł w pijacką drzemkę, po czym obudził się i zaczął sikać na tapicerkę.