Kawiarnia literacka

W gmachu Biblioteki Narodowej stoi na uboczu szklana urna z kilkoma garściami popiołu. To wszystko, co zostało z bezcennych zbiorów spalonych w wojennej Warszawie – i tylko tak je upamiętniono w mieście, gdzie na każdym rogu jest pomnik albo tablica.

Kawiarnia literacka

– To bardzo przykre, kiedy opowiada ci się o czymś, a ty przerywasz i zaczynasz cytować profile niań – słyszę od mamy moich dzieci.

Kawiarnia literacka

Czytelnik dzienników Sławomira Mrożka wie, że Mrożek nie umiera nigdy. On się jedynie przebóstwia.

Kawiarnia literacka

Opijaliśmy ze znajomymi Belgami koronację siódmej pary królewskiej. „Matylda jest w połowie Polką” – powiedziałam. „Naprawdę?” – zdziwili się. „Polonizujemy was”.

Kawiarnia literacka

My tu pitu-pitu, a tymczasem ksiądz Bashobora na stadionie wypędzał duchy i uzdrawiał, miesięcznik „Egzorcysta” trąbi zaś o nawiedzonych przez jogę, bioenergoterapię i muzykę metalową (oraz o kompletnie zdrowych lewitujących zakonnikach i świadkach występowania aniołów).

Kawiarnia literacka

Ty to masz taką naturę reportera – słyszę czasem. Szczególnie od osób, które wałkuję, żeby mi załatwiły gdzieś wstęp, z kimś poznały itd.

Kawiarnia literacka

Wtorek, 19 stopni na plusie, słońce... – tak brzmiał ostatni wpis w notatniku mojego czytelnika.

Kawiarnia literacka

Poznajcie Scotty’ego Bowersa, jeśli go jeszcze nie znacie.

Kawiarnia literacka

Leżeć bez sił i wsłuchiwać się w wewnętrzną bitwę. Wszystko trawione nowotworem, jak jakąś falą nie do zatrzymania. Żołądek, macica, pierś, płuco i tarczyca.

Kawiarnia literacka

Po 30 latach wracam na plac zabaw. W nowej roli. Ale mam wrażenie, że nie tylko moja rola się zmieniła. Wszystko tu już jest inne.